Из закоулков памяти...Любовь как фетишь...

....Какой то прохожий толкнул меня -больно...Реальность...?
Я стояла посреди тротуара,прижимая ладони к горячим щекам.Щеки пылали,похоже я сгорела на солнце.Мимо ехала какая-то маршрутка с рекламой очередного прекрасного пылесоса и оптимистическим слоганом"вы полюбите его!"
Почему я призналась себе только сейчас?
Я уже поверила ...
ОН любил меня,Конечно любил.Конечно меня.
Мне не нужно было говорить это вслух,достаточно ,что на дне теплым калачиком свернулась уверенность- кто-то любил меня,знал меня,понимал меня,переживал меня... И меня не смущало ,что он уже мертв.
Меня всегда устраивала такая любовь!
"Вещь...да,вещь!Они правы ,я вещь,а не человек...Наконец-то слово для меня найдено"(с)
самый распространенный вид человеческой любви - фетешизм.
Нежнее всего мы любим свои вещи.за то,что они старые,удобные,проверенные во всех ветрах и дождях.За то ,что они модные,или престижные,или комфортние. НО ДЕЛО НЕ В ЭТОМ.
Больше всего мы любим их за то,что они не мешают нам жить.
Мы пользуемся мим только тогда,когда  у нас есть в том потребность.Все прочее время они тихо лежат на положенном месте,и, когда мы вспоминаем о них,факт обладания греет нам душу.
Высококласный "мерс" или часи "OMEGA" не станут приставать к тебе с наболевшими душевными проблемами,требуя от вас объяснений в любви и равноправних отношений.Мы неисколько не сомневаемся,что наши любимые вещи любят нас такими,какие мы есть,хотя бы потому,что они не в состоянии это опровергнуть.Они,безмолвние,покорние,персональные-твои и больше ничьи,и полностью удовлетворяют наш комплекс власти.
Разве мы не любим столь безмятежно своих детей потому,что они только наши и больше не чьи,ровно до тех пор пока они не становятся своими собственными?До тех пор,пока они не в силах помешать нам верить: они -это "идеальные мы" и наделять их своими мечтами и всевозможными лучшими качествами.
Как только они безжалостно деградируют из "нас идеале" в себя самих- восемнадцатилетних,раздираемых недостатками,любовь к ним сразу становится спорной и мучительной.Очаровательно-бестолковые,беззаветно-обожающие нас и,соответственно,обожаемые нами куклы превращаются в те еще штучки- сличными мнениями,протензиями,любовями,жизнеными путями- и разбивают нам сердца.Они изменяются.И изменяют.
А вещи- нет! Поэтому вещи- идеальные возлюбленные.почти такие же как аритисты,певци,телеведущие-наши любимые куклы.Наши идеальные любовники ,идеальные друзья.Их тоже любят,наделяя их всем,чем душе угодно.Не только талантом и красотой,но и умом,добротой,душевностью- каждый по своему вкусу.
Они тоже не станут опровергать.Они будут лгать в своих интервью-они работают нашими иллюзиями,нашими куклами.В том чесле из секс-шопа...В наших постельных фантазиях они будут такими какими мы их хотим....НО и после смерти эти куклы не изменят нам.И не изменятся.
Нет ,куклы и только куклы-извечная любовь человечества.Мертвые куклы.Мертвые вещи.Начиная от мечты каждой девочки дочки-блондинки Барби и оканчивая гранитными куклами идеальных людей на площадях и погостах,надувными сексшоповскими подстилками и женами,которые исхитряются присоединится к этой чудестной категории.Если они в состоянии качественно исполнять все положенные супружеские обязанности и талантливо не мешать все оставшееся время,о них будут заботиться,оплачивать им шмотки,салоны,гинекологов,кометологов.Ведь требовать наилучший крем для обуви-святое право любого любителя башмака,а желание пройти техосмотр-законно для любой машины.Мы заботимся о любимых вещах больше чем о близких,и вслушиваемся в их потребности больше...Мы любим их больше.Еще и за то,чо их даже не нужно любить!
Еще в детстве я чувствовала:мертвые не изменяются и не изменяют.Только их можно любить вечно...что я говорю...до смерти...до своей собственной смерти..
Я даже не заметила,что ТЫ умер...Я даже не заплакала!
Я стояла на тротуаре..на жаре и пыталась понять это ощущение,разрывающую боль внутри живота,почувствовать дрожание в груди и заплакать. Но не смогла...Я не знала тебя ЖИВЫМ...Я не могу сказать,есть ли у тебя шрам на руке или в низу живота от аппендицита...
Каким ТЫ был?
Балаболкой и бабником,с которым можно было беззаботно переспать и поговорить ни о чем?
Отчаянно влюбленным в кого-то еще? Готовым мчаться к кому-то сломав все?Я никогда не узнаю.Я могу только придумать. Я не хочу знать , любил ли ТЫ меня когда-нибудь вобще.Нехочу себе лгать. Я знаю наверняка одно- ТЕБЯ нет. Тебя убили... Кто убил? Я убила?
Или я это придумала...И это я сама давно умерла...Я стала чужой вещью...Я давно чужая,такая удобная, такая идеальновыдуманная, идеальномертвая кукла.
Я привыкаю быть осознанно мертвой........
............или это глубокий сон.....Что со мной?